Dolorida demais pra formar um título.

       Hoje eu coloquei Cícero pra tocar, ele sempre me paralisa, suas músicas me fazem pensar, pensar demais. Me colocam em um estado calmo de desespero, sim! É como se toda a agonia do meu coração quisesse sair gritando porta afora e ele em sua voz melancólica, em suas músicas calmas batesse de frente com a minha angústia e tentasse mostrar uma forma diferente de se desesperar. Então minha agonia briga "pelo interfone", não sabe se toma "açúcar ou adoçante" e se sente como um "vagalume cego" que sequer pode contemplar sua própria luz. Que triste! 

    E eu me vi formando um texto na cabeça, um texto sobre desistência, sobre antecipação, P.R.E.M.A.T.U.R.I.D.A.D.E. Mas não era sobre algo prematuro no sentido de nascimento, mas no sentido de morte, aquilo que é encerrado antes do tempo, que morreu prematuro. Não, não é sobre morte, é sobre assassinato. O texto estava pronto, falava sobre você, sobre mim, sobre nós. Abri o notebook, sentei na minha melhor posição de escritora, com um blusão sobre o corpo, a manga dele caindo, despindo o ombro esquerdo, mostrando o dorso, a parte alta do seio, as pernas entrelaçadas, coxas nuas, cabelo semi-amarrado, faltou o óculos, confesso! Mas estava confortável. Abri o blog, digitei o título e parei. Minhas mãos estavam paralisadas, eu sabia o texto, li e reli várias vezes em minha cabeça, mas não conseguia, não conseguia começar, não conseguia colocar pra fora. 

Paralisei! 

      As lágrimas começaram a rolar e os olhos se arregalaram um pouco quando percebi, percebi que se eu colocasse no papel ele se tornaria real, ele sairia da minha mente para o mundo, o meu pequeno mundo cheio de letras, onde meus textos possuem uma importância peculiar pra mim, lembra? Você uma vez me disse isso. Você estava certa. E eu ainda não consegui assassinar alguém com determinadas palavras. Ainda não consegui matar você, nós, sentimentos e de quebra me suicidar.